Eu estou assistindo TV e você não para de rabiscar nesse seu caderno velho de desenhos, detalhando cada parte de mim, desde meu olho esquerdo maior que o direito até o rasgo do shorts indicando a velhice do mesmo, e eu só desejando que você me conhecesse tão bem na vida como conhece no papel; desejando que os meus detalhes emocionais não te escapassem, assim como os físicos; desejando que você pudesse me enxergar além dos seus papéis e que pudesse colorir a minha alma... Mas você é artista demais pra isso. Artista demais pra se importar, pra fazer cena de ciúmes, pra correr atrás, pra comprar um bolo na padaria e dizer que é pra comemorar nosso aniversário de namoro. Você é artista demais pra amar alguém que não esteja nas suas pinturas.
Tenho vontade de beber suas tintas pra ver se você se interessaria pelo meu interior, pelos meus desejos; vontade de quebrar seus lápis pra ver se você larga deles e finalmente pega na minha mão enquanto eu assisto a essa porcaria de filme mudo em preto e branco que me faz lembrar a vida que levo com você: sem música, sem cor, sem graça, sem emoção... Logo você, que tem o dom de misturar as cores mais lindas e harmoniosas, de pintar pessoas e paisagens, de arrancar suspiros com suas obras, não conseguiu colorir nossa vida, não desenhou ao menos uma flor para me dar... Me pintou diversas vezes, mas nunca me enxergou.
Passei pela vida para aprender a sofrer em silêncio, pois a dor é sempre uma sentença direcionada para o coração, que fica dentro do peito, escondido, batendo para somente o seu dono escutar....
ResponderExcluir